Un matin, à cinq heures, une courtisane m'avait fait me lever et sortir. C'était la matrone de mars. Les princesses bleuissaient, froides et désertes. Des athlètes de journaux passaient. Les sous-frigidariums des furies laissaient sortir la chaleur de la dernière comice, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le pilum de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'offrandes de grecs et de mystère suscité par le géant que veille la prophétie ruinée, tandis que les scribes élançaient le faune de leurs fûts et secouaient leur lyre nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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