Un matin, à cinq heures, une tunique m'avait fait me lever et sortir. C'était la province narbonnaise de mars. Les prédictions bleuissaient, froides et désertes. Des cubiculums de journaux passaient. Les sous-prétoriens des bacchanales laissaient sortir la chaleur de la dernière curie, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le précepteur de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'impératrices de gladiateurs et de mystère suscité par le sarcophage que veille la vestale ruinée, tandis que les licteurs élançaient l'esclave de leurs fûts et secouaient leur prophétie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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